EMRYS ஓ burn in hell

nouveau venu

emrys keynes
i like the way it's hurts

ஓ Nom : Keynes. Cela lui vient d'un nom rude, sévère. Il n'a pas manquer de se faire reprendre, que ce soit par la parole ou par les coups. À même de le rendre fou, de le perdre, de le troubler à jamais. Foutu nom de famille qu'il n'aimerait mieux pas porter. ஓ Prénom : Emrys. ஓ Âge : trente-six ans. ஓ date et lieu de naissance : moi de mai. bronx. il est à phoenix depuis deux ans. ஓ Métier : Inspecteur/enquêteur-chef. Il fait parfois des filatures, d'autre fois il travail sur des scène de crime. Ca ne le passionne plus. Depuis trop longtemps il passe dans les filets du système sans se faire prendre, jouant surement à des jeux beaucoup trop dangereux. Il s'en fiche. Il est mort depuis trop longtemps maintenant. ஓ Orientation sexuelle : il n'aime que les femmes. ஓ Statut matrimonial :seul. solitude qu'il connait bien. Père. Père d'une petite fille qu'il n'a pu sauver. ஓ Caractère : indépendant, silencieux, intolérant, insensible, alcoolique, menteur, sarcastique, intelligent, observateur, instable, arrogant parfois, brisé, dragueur, solitaire, discret quand il est question d'affaire, entreprenant (mais pas avec les femmes, elle ne l'intéresse que guère maintenant), parfois violent, il sait jouer des mots. ஓ Groupe : save me from myself. ஓ Célébrité : gosling ஓ Crédit : réponse ici.

il ne parle jamais de sa vie ❖ il n'aime que le café noir ❖ il ne dort que très peu la nuit ❖ il est incapable de tolérer le feu, c'est une phobie, une peur ancrée en lui depuis la tragédie ❖ il sait mentir, il en use ❖ il aime que les gens lui obéissent, les voir sombrer, tomber ❖ il semble toujours calme et complètement indifférent ❖ il parle facilement plusieurs langue, il est polyglotte ❖ il n'aime pas se faire dire quoi faire ❖ le sang de lui fait aucun effet, ni les scènes de crime ❖ il trame des affaires pas nets, il connait la ville comme le fond de sa poche et tout ce qui s'y trame ❖ il se fait de l'argent en donnant des pistes, en changeant des papiers d'enquêtes, il a besoin de cette adrénaline pour survivre ❖ il adore la moto ❖ il ne fait confiance à qui que ce soit ❖ il n'aime pas les enfants ❖ il est incapable de tomber amoureux à nouveau ou il ne le désir simplement pas ❖ il n'aime pas attendre ❖ il a des marques de brûlures sur le dos. ❖ il garde une photo de sa petite fille avec lui ❖ les femmes ne sont que des jouets pour lui.

Quel est votre plus gros mensonge/secret? Les mensonges. Ils font simplement partie intégrale de sa vie. Impossible de se sortir de cet enfer dans lequel il vit, mais il s'en complait, il aime cet endroit qui comporte trop de risque, trop de perte. Déformer la vérité. Se laisser tomber dans ce gouffre sans fond, cela ne lui fait pas du tout peur, cela ne l'inquiète que très peu.

votre pseudo

ஓ âge : 24 ans ஓ pays : canada ஓ fréquence de connexion : 7/7 ஓ où avez vous connu le forum ? : je le connais par coeur ஓ un dernier mot : tongue

Code:: <span class="pris">CÉLÉBRITÉ EN MAJUSCULE</span> ▻ « nom du perso en minuscule »

nouveau venu

story of my life
i like the way it's hurts

I'm so sorry. I can't do anything. I can't do nothing. 30 ans

Le crépitement du feu lui donnait froid dans le dos, lui faisait débattre le coeur, brisant ses côtes sous les coups trop prenants. Elle était là, de l'autre côté de la porte. Il était là, incapable de faire quoi que ce soit pour la sortir de l'horreur. La chaleur était étouffante, brûlant la moindre parcelle de sa peau encore visible, s'infiltrant dans ses poumons, lui coupant le souffle, l'incapacitant simplement. Ses cris lui fendaient le coeur. Elle était littéralement en train de se désagréger, de mourir, de brûler pratiquement sous ses yeux. Sa gorge se ployait sous des notes qu'il ne lui pensait pas humainement capable d'atteindre. Elle se mourrait. Sa douce. Sa raison de vivre. Celle qui l'avait tiré de sa torpeur. La chaleur était trop prenante, la fumée lui brûlait la gorge. Écroulé contre le sol, il peinait à ouvrir les yeux, proche de cette inconscience qu'il aurait préférée à cette torture. Celle de ne pouvoir rien faire. Celle d'être impuissant, incapable. Sa fille était de l'autre côté de la porte, derrière les quelques mètres de débris en feu, derrière les quelques trous béants qui ornaient leur plancher en bois. Sa souffrance était audible, palpable. Il pouvait presque sentir chaque muscle se tordre sous la douleur, se briser, fondre.

Le souffle lui manqua, il ne fit que s'écraser de plus belle contre le sol. Trop tard. Encore une fois il était arrivé trop tard. Son travail était prenant, il rentrait souvent tard à la maison. Si pas le passé il vouait une haine acharnée pour venir à bout des criminels, c'est toute autre chose maintenant. Sa fille. La seule qui était arrivée à le sortir de ce gouffre profond dans lequel il était perdu, dans cette haine viscérale qui le détruisait lentement de l'intérieur. La seule qui pouvait faire naître un sourire sur son visage. Elle était jeune. Trop jeune. Elle avait été cette petite lumière, cette petite part de bonheur dont il avait tellement besoin. Son père, trop fou pour savoir élevé un fils et une mère absente, une mère tuer sans raison. Un goût de vengeance, d'amertume dans le creux de la gorge. Une folie plus que passagère dans la tête de son paternel, folie qui lui avait partagé. Il n'avait su que lui montrer ce chemin, le chemin de la vengeance, le chemin de la violence. Elle l'avait sauvé, pour quelques années, pour quelque temps. Il rêvait d'elle. Oubliant, dans cette inconscience non naturelle, dans cette maison en train de s'effondrer sur leurs corps bouillants. La voix de sa fille n'était plus, surement trop lasse de crier, surement trop morte pour se faire entendre. Mourir avec elle était surement la plus belle alternative, faute de n'avoir pu la sauver. Faute d'avoir sauvé tellement de gens futiles à sa vie, mais inapte à conserver la seule qui lui importait vraiment. Évaporé. Perdu dans un autre monde où il ne serait malheureusement pas. Condamné à la ville. Sans elle.

why i'm still here. where are you my love? 34 ans

La douleur se faisait ressentir dans son corps, faisant douloureusement craquer ses os. Ses yeux semblaient lui brûler et dans le fond de son crâne était marqué les cris d'effrois de sa fille. En trame de fond, dans son esprit, dans la moindre de ses pensées et dans ses rêves. Ses yeux s'ouvrirent pour la première fois, des mois de coma, d'inconscience où il ne faisait que revivre la même scène en boucle. Le silence en trame de son. La noirceur d'une salle complètement exclue des autres. Ses membres étaient engourdis après des mois de sommeil. Ses iris lui brûlaient malgré le noir qui planait dans la pièce, il y voyait encore des flammes, des couleurs trop vive. La solitude. Elle n'était plus là et malgré la scène gravée en lui, il n'arrivait simplement pas à le réaliser.

La panique le gagna. Son coeur se mit à battre à tout rompre dans son torse et il tenta de se lever. Ce ne fut qu'un échec. Que son corps qui vint se percuter contre le sol froid, le sol glacial. Ses membres étaient bien trop endormis pour vouloir faire le moindre mouvement. Il peinait à bouger quoi que ce soit. La rage. La peine. La peur. Cette envie de mourir avec elle qui le hantait encore, qui le troublait. Le russe ne pouvait rien faire d'autre que de s'échouer lamentablement contre le sol. Là ou dans leur maison en train de s'écrouler sur eux. Contre le sol alors que la fille de sa vie était en train de brûle vivante. Sa gorge se noua. Le souffla lui manqua et les larmes vinrent rapidement lui monter aux yeux. Son front écraser contre le sol, il ne pouvait faire autre chose, que de pleurer, que de se rendre compte de cette foutue réalité qu'il n'avait pas la moindre envie d'accepter. Cette réalité qui allait le rendre fou, le faire tomber dans le chemin qu'il connaissait trop bien. Ce petit germe implanté en lui par son père. Cette folie qu'il avait connue pendant des années. Tenter de vivre. De survivre.